?

Log in

No account? Create an account
happy

santa_chica in neliteraturnoe

Современная русская поэзия

Последнее время я очень много слышу о современных писателях, вроде Минаева пр. Понятно, в прозе модно писать про пафос, несчастную жизнь богатых людей etc. 
Но современная поэзия, на мой взгляд, ничем не лучше! Это просто деградация. Зачем-то люди еще давно, до Пушкина, придумали ритм, рифму...Что за чушь! Все это неведомо 21 веку, где "чем хуже,тем лучше". 
У некоего "популяоного" ныне поэта Андрея Родионова я нашла слова, которые он будто бы про себя пишет, хотя пытался высмеять совсем другое (ключевое слово "пытался"):
Эта тяга народа к творчеству
Умиляет и настораживает,
Но примитивное зодчество
Помойку облагораживает.

Проезжая мимо помойки
Иногда увидишь: в грязи
Лежат холодильник или плита,
Расписанные фантастическими цветами.
Эта тяга народа к творчеству
Умиляет и настораживает,
Но примитивное зодчество
Помойку облагораживает.

Твой холодильник не такой, как у всех,
На твоем серванте - бумажная аппликация.
На стене - картина неизвестного художника,
Который умер в четырнадцать лет
Во время мастурбации.
Ты как вылезший наружу конец пружины диванной,
Ты была большая оригиналка.
Твой холодильник, раскрашенный странно
Я вспомнил, проезжая мимо свалки.
И пусть уже пусто, и нет просвета:
Потянулись заборы и гаражи,
Ты продолжаешь вкладывать душу в предметы,
В предметы, у которых нет своей души.


Но Виктор Полещук еще хуже...

    КРИК ЧЕРЕПАХИ

Вспоминаю бабку Марию:
родом она была с Дона,
во время войны
взяла на воспитание
мальчишку-сироту (государство
ей выделило положенную сумму)
и изготовляла черепаховые пепельницы.

Для начала она опускала
черепаху в кипяток, ибо только так
мог отделиться
панцирь от тела,
и уже после этого
приступала к работе.

Вот тогда-то я и услышал,
как кричит черепаха:
то ли захлёбывающееся верещание,
то ли писк, то ли тусклый шёпот,
но и он постепенно смешивается
с бурчанием кипятка.

Вспоминаю бабку Марию:
как она сидела в нашем дворе
и всё жаловалась на годы:
спрятала в духовку четвертную бумажку,
да и забыла, старая,
затопила печь.

Тело её –
гранитная глыба мяса –
было недвижно,
глаза закрыты,
и если бы не холодное шевеление губ,
исторгавшее свой смутный заговор,
то запросто можно было подумать,
что она, сидя на табуретке,
спит.


По-мойму, нет ничего хуже претензии на оригинальность! А сейчас, видимо, это стало уже нормой 
и считается искусством.

Comments

nadiadaleckaja, vekagan - вполне поэтическая поэзия
простите мою необразованность, но кто это? И если можно, ссылку или строчки из стихотворения...